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󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁣󠁨󠁩󠁮󠁡󠁬󠁯󠁮󠁧󠁨󠁵󠁡󠁬󠁥󠁤󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁳󠁴󠁯󠁲󠁹󠀯󠁆󠁐󠁗󠁗󠁎󠁆󠀯󠁒󠁗󠁔󠁐󠁚󠁐󠁖󠁒󠀮󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁌󠁩󠁄󠀶󠁚󠁵󠀲󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁱󠀭󠁓󠀶󠁉󠁩󠁍󠀶󠁉󠁃󠁂󠀵󠀴󠁩󠀲󠀵󠁰󠀲󠁁󠀵󠀵󠁡󠁶󠀵󠁌󠁱󠁇󠀷󠀷󠁹󠁍󠀵󠀵󠁭󠀹󠀵󠀵󠁹󠀸󠀵󠀴󠁵󠀸󠀶󠁌󠁥󠁱󠀵󠁌󠁱󠁇󠁿    那柄刚刚被扔回来的手锯,静静地躺在赵丰年面前的石地上,冰冷的金属表面倒映着烛火微弱的光,像一只窥探深渊的独眼。

    拾荒者最后那句话,比断臂处碳化的伤口更加灼痛,每一个字都化作冰冷的蛆虫,钻进赵丰年的骨髓深处。

    清道夫。

    它清理的垃圾,是那些被丢下来的、新鲜的、还带着地面气息的……

    残肢。

    一股极致的寒意,并非源于环境的湿冷,而是从他被掏空的、绝望的内心深处升起,瞬间冻结了他四肢百骸的血液。

    他终于明白了。

    他锯断自己手臂的整个过程,那撕心裂肺的痛苦,那喷涌而出的鲜血,那被烙铁按住时升腾的焦臭浓烟,所有这一切,都不仅仅是一场残酷的自救仪式。

    那是一声钟鸣。

    一声用他自己的血肉敲响的、邀请深渊食客前来赴宴的钟鸣。

    而那个刚刚与他们擦肩而过的、手持铁杖的恐怖存在,正是被这股盛宴的气息吸引而来的第一位宾客。

    他差一点,就用自己的一部分,杀死了完整的自己。

    “你……你早就知道?”

    赵丰年艰难地抬起头,声音因为极度的恐惧与愤怒而嘶哑变形。

    他死死地盯着拾荒者那张在烛光中忽明忽暗的脸,试图从那片死寂的荒原上找到一丝算计得逞的痕迹。

    然而,他只看到了漠然。

    “在这下面,任何新鲜的、不属于这里的东西,都是信号。”

    拾荒者平静地陈述着一个事实,仿佛

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